As ostras do Costão

Imagine uma pessoa como eu – acostumada a comer quirera com lingüiça – se deparar com um panelão de ostras para comer à vontade. Muita gente acha que essa iguaria é gosmenta e que tem de ser comida crua.

Mas a ostra do Costão não era qualquer ostra. Essas eram gratinadas com queijos "finos" (assim me explicou o cozinheiro), quer dizer, chef – profissional especializado em dar nome bonito a quitutes esquisitos! O prato é típico no Costão do Santinho e em toda Florianópolis, maior produtora nacional do molusco.

Isso foi o que sobrou. Pensando o quê? Sô xique, bein!

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Fotos: Raul Mattar

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Todo o preâmbulo anterior para dizer que voltei. Quatro anos depois da primeira tentativa, voltei para um resort. Já desabafei aqui, onde disse que eu – muito pateta e simplória – até havia pensado em passar a lua-de-mel no Costão do Santinho, em Florianópolis. Mas o resort estava muito (mas muito mesmo) acima das minhas posses.
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Deixei para lá, até porque ­– abramos novo parêntese – lá tudo funciona perfeitamente, você é tratado como rei, possui piscinas maravilhosas (no caso do Costão, aquecidas, inclusive!) e uma praia só para ele – mas este tipo de complexo não é para mim (nos mais variados quesitos).

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Só que como para Deus nada é impossível, veja só: no fim de semana do Dia do Pais, mega-promoção: diária de baixa-temporada e pai acompanhado do filho de até 11 anos não pagava. A “oferta” era válida para apartamento superior (o melhor, uma espécie de flat) ­– com todas as refeições e taxas incluídas. Hã?
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Não, não era pegadinha. Havia uma explicação: o Costão do Santinho foi eleito três vezes como o melhor resort de praia do Brasil. E nós estamos em pleno inverno. Faz frio e, invariavelmente, chove em Floripa. Para aumentar a taxa de ocupação nessa época do ano eles cometem essas loucuras. Ainda assim, dois dias aqui custam mais do que um pacote de sete dias para Porto de Galinhas, por exemplo.
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Mas do que precisávamos, novamente, era descansar. Com um agravante: tínhamos que testar a Mariana em uma viagem curta e com estrutura (porque a pobre nem imagina o que vem por aí). Pimba! E lá fomos nós – de matraca-móvel – enfrentar mais uma vez o mundo raso dos resorts.

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Já no check-in não foi preciso nem chegar o drinque de boas-vindas para ser informada sobre o Costão Baby, uma parte do complexo dedicada aos bebezinhos, com berçário e atividades lúdicas. Quê? Deixar minha filhotinha de 2 meses e meio, sozinha, olhando para fantoches e cubos amarelos. ­– Não, moça. Brigada. Ela veio para ficar com a gente.
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E a lua-de-mel se deu a três. Na melhor companhia que podíamos imaginar sem nunca pensar que seria tão bom e divertido. Fui embora pensando no escritor Borges, lá do post anterior. Será que, enfim, mudei de idéia? Será que farei como 99% dos pais acompanhados de filhos que – por comodidade ou gosto – ficam na rota resort-hotel-fazenda até a molecada colocar a primeira mochila nas costas? – Não, Sílvia, é que foram só dois dias. Não deu tempo de sentir vontade de ir para o centro da cidade, disse nosso sábio Raul. Ah, bão.
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Então, agora só me falta o gramour.

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Fotos: Raul Mattar

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Costa do Sauípe: resort. Ou não.

Já dizia o escritor argentino Jorge Luís Borges que só os mortos e os idiotas não mudam de idéia. Como eu ainda não morri e pretendo não ficar idiota, fui para a Costa do Sauípe. Já faz quatro anos. Meu primeiro e único resort.
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Depois de camelar durante sete anos com mochila (tá, depois de dois anos comprei uma mala de rodinhas) achei que era chegada a hora. Dezembro de 2004. O Raul havia acabado de voltar de uma temporada de três anos nos Estados Unidos. E eu chegava ao fim do ano que mais trabalhei na vida.

O que nós mais queríamos era aquilo que nunca buscávamos em nossas viagens: descansar! Escolhemos a Costa do Sauípe, um resort localizado a 70 km de Salvador, na Bahia. Fica na Linha Verde, trecho com um dos menores índices de chuva do Nordeste.

O que não sabíamos era que não fazer nada cansava muito mais do que fazer tudo.

Mas antes, abramos um parêntese: o resort é lindo, tudo funciona perfeitamente, você é tratado como rei, possui piscinas maravilhosas, tem uma praia só para ele, spa, centro náutico e um café da manhã daqueles!

Para completar, dentro do resort fica a Vila Nova da Praia, um centrinho comercial com fachadas inspiradas na arquitetura colonial baiana. São lojinhas de artesanato, cafés, restaurantes, a tia da tapioca e o tio da caricatura. Tudo para oferecer comodidade ao hóspede que não quer se preocupar com nada e nem pensa em deixar o complexo.
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Voltando. Então, o pacote era de sete dias. E no terceiro a gente cansou de descansar e foi para Salvador. Rá rá rá. Fomos atrás do trânsito caótico, da arquitetura típica de verdade, da comida do povo, da fitinha do Bomfim. Mas o sonho acabou e tivemos que voltar ao resort, onde tudo funciona perfeitamente, você é tratado como rei, possui piscinas maravilhosas e tem uma praia só para ele...

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Passei a desconfiar um pouco desse tal de Borges.

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Fotos: Raul Mattar

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Cuma?

Picãozinho, na Paraíba.

Putañeras, em Santiago do Chile.

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E por que acham ruim do vereador e candidato a prefeito de Ubiratã chamar-se Toninho Caga-Fogo se nem a geografia respeitam mais. Humpf!

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Fotos: Nada disso, mente poluída! Picãozinho é uma formação de recifes areníticos a 1500 metros da praia de Tambaú no litoral de João Pessoa. Já Putañeras é só uma região pesqueira do Chile. Rá rá! (Source Image)

Recuerdos de Argentina

Alguém pode me explicar...

Por que um bebê de 50 dias – que não ocupa assento, não usa o toillet nem come o lanchinho a bordo – paga R$ 24,00 em um vôo de 45 minutos? Nenhuma comissária soube me responder.

Foto: Matraca´s Image Bank

Lugares onde nunca estive: CUBA

Você já sentiu saudades de lugares onde nunca esteve? Falta de uma gastronomia que nunca provou? Ficou com vontade de voltar sem nunca ter ido? Eu já. Minha lista é interminável, mas Cuba subiu para primeiro lugar no quesito “brilho-eterno-de-uma-mente-sem-lembranças”. Nem posso mais sonhar com a Ilha de Fidel. Ela simplesmente não existe mais.

Não que o cartão American Express vá invadir Havana nem que o Mac Donald´s vá substituir alguma comida típica do país. Mas uma viagem a Cuba tinha de ser enquanto Fidel Castro estivesse vivo. O Comandante en Jefe, ingrato, não me esperou. Morreu. Sim, porque alguém que – depois de 49 anos no poder – renuncia, morre. (Ou não?)

Como estará agora o cheiro de rum que saturava as ruas da capital? Será possível ainda degustar um charuto cubano a qualquer hora do dia, a única coisa realmente liberada e permitida a qualquer cidadão no país? E a Zambrilla, prato típico com fatias de bananas fritas e amassadas com porco assado e carne moída? Terá o mesmo gosto?

Conseguirei dançar salsa – agitado ritmo cubano – quando chegar lá? Ou corro o risco de enfrentar uma onda de música eletrônica nas rádios da cidade.? Poderei visitar uma santería, lugar tradicional de culto aos orixás? Ou quem sabe me depararei com um mega templo do bispo Edir Macedo em pleno bairro Malecón, em Havana? Haverá tempo para encontrar em Cuba a maior campanha contra o desperdício da humanidade? (para um cubano um sabonete pelo meio é um sabonete e não um resto de sabonete)

Costumo perseverar. Vou a Cuba. Não sei quando. Mas sei que vou. Só espero chegar lá e ainda poder tirar foto ao lado daqueles carrões antigos (viajar serve para confirmar in loco todas as ilusões adquiridas nos guias e revistas) e tomar uma Tu-Cola bem gelada (a coca-cola deles). Mas uma coisa é certa, independente das mudanças e aberturas que virão, quero encontrar um povo feliz. Viva a revolução!
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Foto: Arquivo público – 1976.